Era appena volato
il passero dal ramo.
Sai, ancora spiavo di nascosto
il tuo coro ubriaco
e la libertà rubata
nella stanza di un hotel.
Pioveva.
Piovevano anche i sogni
(e le malinconie).
Una sigaretta, ora,
non basta più.
L’addio è sgualcito.
Resta un borsalino,
spazzato via
dalla pioggia.
D.A.
Lascia un Commento
Vuoi partecipare alla discussione?Fornisci il tuo contributo!