Si accalcano i ricordi
tra la bocca dello stomaco
e i petali della rosa bianca.
Di tutte le parole (non)dette
si azzuffano cocci, vetro e ossa,
contro un muro di silenzio,
come lacrime ossessionate
dal rumore di una candela
nella notte più lunga
di un solstizio inatteso.
DA
Le vedo
queste poche sillabe
barbugliare nell’aria,
o giacere apatiche.
Si lasciano afferrare,
a volte,
si perdono altre
nell’agguato
di occhi acquosi,
fors’anche disincantati.
Possono sbiadire,
dimezzate,
in una lingua ridondante,
incapace com’è di legarle
con del filo spinato,
o ferirle
sui rebbi di una forchetta.
Esausto
immergo le mie mani
in queste poche sillabe
per sciacquarmi l’anima.
Come un vecchio saltimbanco
sciacquo e strizzo
gli orli delle vecchie strade
sulla tavolozza assetata
dei miei giorni.
Imbratto di ricordi i muri.
Tra i mattoni del passato
rivedo l’ombra del pilota.
Ancora sussurra:
“il paese delle lacrime
è così misterioso,
non ci si dorme,
chè poi scompare”.
Inquieto scivolo
nelle ore buie
di questa notte insolente.
Cosa mai ci sarà
in fondo al silenzio
della fredda milonga,
deserta forse, e certo
senza voce di donna alcuna.
Ho vestito di vento un sogno.
Son rimasto a bocca aperta
tanto era bello e fiero.
Per dispetto,
oltre una nube l’ho lanciato.
L’ho ripreso e sbattuto
poi nell’onda.
Lui, stupito, è tornato a me.
Ora, nel mio sangue, riposa quieto.
L’ agonia del ghiacciaio
muta lenta la forma
e la speranza.
La memoria dell’acqua
si sperpera in silenzio
senza gli echi
del vento tra le rocce.
Allibite e assenti,
non migrano più
a valle.
E verrà un’alba
a bussare alla nostra notte.
Affacciati all’orizzonte
solo allora scopriremo
l’insostenibile vuoto.
Il ghiacciaio è morto.
Eppure il nulla
non si addice all’infinito.
Resta una elegante malinconia
senza redenzione alcuna.
Dario Arpaio